E porque rasgasse a noite...

O silêncio era irritante porque rasgava a noite. Faz viajar.

E porque rasgasse a noite, e porque triste e mudo, e porque silente e cortante viajasse pelos átomos do desespero que cumpriam sua hora batendo cartão na madrugada, ouviam-no ao longe, uivar de dor, de solidão, de tanta solidão que até mesmo as palavras lhe abandonaram, naquela primeira aurora, naquela prima hora, como em uma áurea libertação da rotina, que quando rôta já muda de nome, já muda de rota, já se transforma, como tudo, sem parar, que transforma, que se queima, que se banha se estranha e espantada diz ao próprio céu da própria boca que se sabe ali mas não se vê, diz a si mesmo que a vida é essa, que a vida está essa e é você que inventa, como diria Ferreira Gullar, pois a arte do encontro que é a vida, também é a dos desencontros, como disse o também poeta Vinícius de Moraes, cujo nome, assim como os versos de um soneto de petrarca, são dodecassílabos perfeitos, tal qual “Marcus Vinícius da Cruz de Mello Moraes”, e percebo, após esse comentário sua expressão de inutilidade, tal como a vi nos olhos do último que acabou de ler o texto e nem sequer comentou, sequer comentou aquele comentário mortiçamente construído, sequer escreveu uma frase de amigo que gosta de todo e qualquer texto, nem ao menos deu-se ao trabalho de criticar, ou nem mesmo poderia fazê-lo, pois pode ser até o caso de ter chegado à essa linha sem ter percebido que não há sequer um ponto após o início deste parágrafo, não é comadre – comadre? – ou compadre – não sei – que nos lê, e que, certamente, deixará um belíssimo comentário ao acabar o louquíssimo texto que por ora se apresenta nestas letras opacas como a vida de que não acredita em si e neste fundo pálido como a memória daquele que nunca amou – nem a si mesmo -, e que, por egoísmo, vê na tristeza dos outros sua densa alegria – um cão late. Late. Late.

O silêncio, pesado, incontido, deixa de existir. A viagem termina. O barulho nos dá o que pensar.